M-CLAN - Un Buen Momento

Balazo final

No es la primera vez que digo que no es el sitio ni la hora. Pero creo que sí será la definitiva.
No puedo expresarme libremente (porque ferozmente hieren) mis inocentes contrasentidos a variopintas almas. También me hieren a mí los unisentidos de negras almas, pero eso ahora no procede.
No quiero convertir este rincón en un paisaje más desde el que cotorras miren tras su visillo mientras afilan su lisonjero pico.
Pienso que el hablar el mismo idioma no es más que una de las muchas ilusiones de la razón y los sentidos: si fuera cierto sería imposible tanto malentendido.
Amo la escritura, bien lo sabe el que me conoce (de verdad), sobre todas las cosas, y hasta niveles insospechados.
Hasta el punto de ponerla, ya digo, sobre todas las cosas. Y ser un fingidor, como diría Pessoa; un provocador, como haría Boabdella; o un mendigo con carné de biblioteca como sería Bukowski.
No hay nada más cierto, como dijo Terenci Moix, que el hombre siempre está sólo. Camús diría que es una pasión inútil. Orson Welles diría la más genial de las frases que se me puedan venir ahora a la cabeza (está en otra entrada de este blog). Y Bukowski, en su estilo de pordiosera elegancia: la vida gira sobre un eje podrido... Y lo que más viene ahora a cuento: nada más se llena.
Teniendo en una mano mi pulsión literaria, y en la otra mano mi repulsión a malentendidos (gente de buen vivir que se hiere por mis letras; y gente de mal vivir que me pide daños y perjuicios por alhajas que sus neuronas no podría permitirse); sólo puedo concluir que no puedo seguir privandome de mi latir; que no puedo seguir abriendo mi corazón para ponerlo en cirujanos que no se lavan las manos; que el creativo no debe someterse a presiones de ningún tipo; que los patios de vecinas huelen a comidas que me suelen repugnar; y que llevo toda la vida pidiendo perdón por el daño que me hacen los demás.
No caben en 1 TB todas las explicaciones que pudiera dar; y mucho menos las contraréplicas que pudiera escuchar. Y aunque esto suene incomprensible y contradictorio, precisamente los que me conocen por aquí no son causa de mis palabras; pero para evitar la traza que traiga alimañanas hacia mí; para evitar el miedo a la censura, la rencilla social, la interpretación y referencialidad, para todo eso, me he puesto en manos de la asociacion de escritores victimas de violencia de malinterpretación, me han facilitado todo el proceso, me han dado terapia, explicado mapas de soluciones, y en cuanto ponga el próximo punto habrá muerto para siempre (creo) perroandaluz para emerger otra identidad en otro lugar con otra voz, porque exijo el derecho a ser yo.

Esto no es lo que parece...

... Y como no lo es, tampoco puedo decir nada más.

Y si fuera cierto

Y si fuera cierto lo que me dice Charlota.
Si fuera cierto que para alguna gente escribir es como respirar. Tal vez por eso lleve tiempo asfixiandome.
Si fuera cierto que el único sitio posible para estas cosas, y esas cosas. Para mis vómitos y mis meadas. También para algun aplauso y para algun elogio. Y a veces para un chiste (malo), y una reivindicación (disparatada).
Si fuera cierto que mi corazón late persiguiendo ideas, enlazando palabras y no pueden ir a otro sitio, reflejarse en otro espejo.
Si fuera cierto que aquí puedo expresarme libremente, decir lo que amo y lo que odio.
Si fuera cierto que ningún entrometido fisgón pudiera llegar aquí.
Si fuera cierto que ninguna cotilla pudiera asociar este blog a mi persona.
Si fuera cierto todo eso, tal vez, y solo tal vez, este lugar podría ser aspirante a existir.
Pero tengo mis dudas.
Muchas.
Todas.

Y mi vida es finita (y atormentada).
Y mi tiempo también.
Aunque si fuera cierto lo que dice Charlota, este podría ser el camino para ser (un poco más) feliz.

No es el sitio

El perro busca su sitio. Y lo único que hace es mear esquinas. Y ni come, ni deja comer.

No es el sitio. Ni siquiera la hora.

No es el sitio ni la hora de contar mis logros. Ni mis fracasos.

No es este el sitio, ni ningún otro, de explicar todo aquello que pasa por mi cabeza, y por mis sentimientos.

Sinceramente, cuando algo se expresa, todo se malinterpreta. Y por eso no es la hora.

No es la hora, ni el sitio. Ni siquiera las personas son las adecuadas.

No soy yo el adecuado en contar. Ni vosotros, lo siento, los adecuados en leer, en escuchar.

Si sois anónimos, no me entendeis, y podeis llegar a ser trolles sin quererlo.

Si sois amigos, estais contaminados (bendita contaminación) de sentimientos encontrados, referencialidad y el eterno juego de la distancia y cercanía que impregna la amistad.

Y es que no somos los adecuados.

No es el sitio adecuado.

No es la hora adecuada.

Y no hay sitio adecuado para la literatura vomitiva que practico, para la infestación de ideas que promuevo, para el derribo de cimientos que conllevo. 

Ni blogs, ni redes sociales, ni libretillas personales. No puedo tirar de un carro que nadie aguanta.

No es la hora adecuada para sacar a la gente de sus risas. No es la hora para desenmascarar banderas y religiones, políticas y demás filias de las pobres mentes que apostaron todo al rojo en la ruleta.

No somos, ya digo, quienes debamos a estar a un lado o a otro de esta trinchera orquestada por mis neuronas. Mucho menos quienes debamos quedarnos en mitad del fuego cruzado.

Y puesto que no somos quienes, 

puesto que no es el sitio, 

y puesto que no es la hora.

No vuelve el perro, no.

Ni creo que nunca vuelva.

Cuestión de principios, un buen final

«Nacemos solos, vivimos solos, morimos solos. Sólo a través de nuestro amor y amistad podemos crear la ilusión por un momento que no estamos solos»

Orson Welles.

Vuelta al cole

Podría decir tantas cosas hoy... y casi todas sentarían como el zumo de limón después de un vaso de horchata.





Así que..

...me he comprado un cuaderno y un boli.

Y puesto que no tengo dueño....

...estoy buscando perro.

El movimiento se demuestra andando... y en esas ando.